Der Winter war lang & kalt, der Frühling wollte und wollte nicht kommen. Wir flüchteten auf die Insel. Der Entschluss war schon lange vorher gefasst worden: Wir fahren im Frühling nach Sardinien. Dann, wenn’s bei uns noch saukalt und kahl, dort schon bacherlwarm und blühend ist. Wie zur Bestätigung hat’s ja dann zu Ostern geschneit (dass Pfingsten verregnet sein würde, ahnten wir bereits). Im Vor- und im Nachhinein gesehen war’s eine weise Entscheidung.

Freitag:

Die Verladerei geht schnell von der Hand, um 19 Uhr sind die Bikes fertig verzurrt. Abfahrt ist um 21 Uhr. Die Wartezeit versüßen wir uns mit dem Einkaufen von Proviant – festem & flüssigem. Diese Vorsorge tut Not. Denn auf diesem ÖBB-Kurs gibt’s zwar mehrere Liege- aber keinen Speisewagen. Könnt man ja ein G’schäft machen. Immerhin gibt’s die Aussicht auf ein Frühstück. Um sechs.

Als der Zug losfährt, sind einige Mitreisende bereits ziemlich lustig. Ein Trupp Steirer-Men besonders. Die singen schon vor dem Semmering. Nicht, dass wir uns nicht auch das eine oder andere Bier eingefüllt hätten. Als Sedativum. Die Liegenwagen-Liegen sind so konstruiert, dass man immer irgendwie bergab liegt, egal, ob man mit dem Kopf beim Fenster oder bei der Tür liegt, die Polster sind so „groß“ wie Nadelkissen, und schlingern tun die Waggons auch noch ordentlich. Aber immer noch besser, als sich den Popo abfrieren und dabei mobil duschen.

Samstag:

Sonntag:

Pfadfinderisch begabt, wie wir sind, machten wir es schnell ausfindig. Es ging über verschlungene steile Eselspfade durch Weingärten hoch hinan zu einem ansprechend hübschen Anwesen. Nur, dass die von einer Reservierung für eine größere Gruppe keine Ahnung hatten. Ich versuchte, das mit den anderen telefonisch abzuklären. Sinnlos! Die sitzen ja auf dem Bock und haben was Geileres zu tun, als abzuheben.
Fürs erste verließen wir dieses Domus Dejanas, verordneten uns eine Nachdenkpause am Meer. An der Promenade von Porto Corallo gibt’s genug Gastgärten, die meisten mit Motorrädern vor der Tür. Nachdem uns das mit dem Quartier in San Vito ziemlich komisch vorkam, beschlossen wir, wieder nordwärts zu fahren. Bis Bari Sardo fürs Erste und uns dort eine Bleibe zu suchen. Die Dämmerung dräute heran, der Sprit ging zur Neige. Keine Tankstelle in Sicht. Deshalb nahmen wir jetzt doch die Schnellstraße. Meine kleine Grüne ist zwar genügsam, aber nach 250 Kilometern verlangt sie nach einer Sprit-Befüllung.

In Bari Sardo angekommen, war’s schon ziemlich duster. Wir wollten nur noch in irgendein Hotel. Christian übernahm die Führung, er hatte ein vielsprechendes, aber namenloses Hinweisschild auf eine Herberge entdeckt. Es blieb das einzige für die nächsten Kilometer. Die Gegend wurde immer entrischer. Schließlich kehrten wir um, zurück nach Bari Sardo und dann ein Stück weiter in Richtung Tortolì. Plötzlich vibrierte es in meiner Jackentasche. SMS: „Unser Hotel Domus Dejanas ist in Torre di Bari“. Das war – und ist dort - wo wir umgedreht hatten. Nur noch ein paar Kurven weiter.

Wir trudelten endlich ein, schon im Finsteren. Noch bevor ich mich Zimmer-mäßig orientierte, orderte ich ein Erleichterungs- und ein Entspannungs-Bier. Zum Abendessen gab’s die berühmten Maloreddus und Gnocchetti Sardi – sardische Pasta-Variationen. Und Mirto zum Abschluss. Aber nur einen. Zeitig aufstehen stand auf dem Programm. Um nicht zu tief in Urlaubsstimmung zu verfallen, hatte ich mir nämlich einen Über-Nacht-Geschäfts-Termin ausgemacht. In Poltu Qatu, in der Nähe von Porto Cervo. Dort, wo wir gerade hergekommen waren.
 

Montag:

Dienstag:

Um die Mittagszeit war der Geschäftstermin erledigt, und ich startete zur Wiedervereinigung mit Christian und den anderen. Das Wetter? Nach wie vor fast wolkenlos und ungetrübt. Die bereits bekannte 125er fuhr ich nur bis Arzachena. Auf der war heute viel los, die ersten Touristen im Schlender-Tempo unterwegs. Also machte ich’s auf die übliche Tour: Überholen wo’s geht, wurscht welche Tafel-Gebote am Wegrand aufgestellt und welche Striche auf der Straße aufgemalt sind. Dabei wurde ich halt leider scharf beobachtet. Eingangs von Témpio Pausania pflanzte sich ein Carabinieri-Paar vor mir auf. Angesichts des wissenden Blicks des Wortführers gab ich gegen meine sonstige Gewohnheit, vor dem Auge des Gesetzes meine Italienisch-Kenntnisse schlagartig zu vergessen, diesmal zu, dass ich dieser Sprache nicht ganz ohnmächtig bin.
 

 Mittwoch:

Beim abendlichen Pizza-Essen in San Teodoro City erlebten wir den ersten unfreundlichen Sarden seit unserer Ankunft. Den Kellner. Er knurrte uns ein „tutto occupato dentro“ (alles besetzt drinnen) entgegen und verwies uns in den verwaisten Gastgarten. Zum Glück hielt eine dichte Hecke den gröbsten Abendwind ab. Die Pizza blieb nicht lange heiß, die Rotwein-Temperatur sank in den Keller. Zum nachfolgenden Aufwärmen ballte sich hernach an der Hotel-Bar eine Dreier-Runde zusammen, die es – ich war aktiv dabei – auf sieben Runden Mirto brachte. Da war es dann lang nach Mitternacht.

Donnerstag:

Die anderen, sie waren morgens frohgemut ausgeritten, kehrten am späten Nachmittag zurück. Der dritte Mirtoholic unsere Vorabend-Runde war wacker mit aufgebrochen. Er gestand uns jedoch, dass er sich ziemlich bald von der Gruppe abgesetzt und eine Wiese zwecks zweistündigem Ausnüchterungsschlaf aufgesucht hatte - und nun wieder frisch für neue Schandtaten wäre. Nur nicht zum Mirto trinken.

Zum Abendessen ließen wir uns vorsichtshalber per Taxi zum Agriturismo Casteddu, einem verwunschenen Bauernhof mitten im Wald, bringen. Das archaische Steinhaus ist behutsam und dezent modernisiert, adaptiert für Gäste, die Stille und Einkehr suchen. Im Restaurant gibt’s insoferne keine Auswahl, als ein fixes Menü serviert wird, eines, das alle Stückeln sardischer Spezialitäten spielt – alles aus eigener Produktion, vom Salatblatt über die Pasta bis zum Fleisch. Man muss auch pünktlich sein und darf keine Eile haben. Die Abfolge der Köstlichkeiten folgt einem Zeitplan, der von den Garzeiten bestimmt wird. Nur ein paar Highlights: allerlei Wurst und Schinken, Schaf- und Ziegenkäse, Tortelloni gefüllt mit Ricotta in einer Sauce aus wildem Spargel, gegrilltes Gemüse, Wildschwein-Ragout, Spanferkel. Wir ackerten uns wacker durch die Gänge. Beim Dessert – einer Komposition aus Teig, Ricotta und Honig mußten wir aufgeben. Statt dessen kam Mirto. Unser Trink-Dritter im Bunde verweigerte seinen standhaft. Blieben mir gleich zwei. Aber nicht mehr. Der Freitag nahte und damit der Abreisetag. Für Christian und mich. Die anderen hatten noch einen ganzen Tag – bis zur Freitagnacht-Fähre.

Freitag:

Irgendwie steckte uns Müdigkeit in den Knochen. Die recht unspannende achtstündige Überfahrt zum Festland – das Meer war wieder spiegelglatt – verbrachten wir im Salon, dösend und zwischendurch schlafend auf den Sofas. Niemand machte uns die Plätze streitig oder madig. Die paar Passagiere blieben in der Mehrzahl auf dem Sonnendeck. Denn das Wetter, das war immer noch wunderschön.

Endgültig aus dem Schiff draußen waren wir um 17 Uhr. Vorgenommen hatten wir uns, maximal bis 21 Uhr zu fahren, zumindest bis Padua zu kommen. Da würden wir uns ein Hotel suchen. Also ging’s schnellstens auf die Autobahn. Anders sind bei dem dichten Verkehr auf der Strada del Sole 400 Kilometer in vier Stunden kaum zu schaffen.

Wir schafften es. Inklusive Tank- und Kaffeepause zwischen Florenz und Bologna. Frohgemut fuhren wir bei Padova Sud von der Autobahn ab, bremsten uns beim erstbesten Hotel ein. Das sah zwar ein bißchen teu(r)er aus – wir hatten in Sardinien zwischen 35 und 45 Euro pro Nacht ausgegeben -, aber wir dachten: „Was soll’s?“ Leider war ein freies Zimmer Fehlanzeige. Wir hatten nicht bedacht, dass nicht nur wir das verlängerte Wochenende um den 1. Mai ausnützen würden. Das haben aber viele getan. Venedig wegen. Auch vor der 15. Herberge (und das ist keine Übertreibung) standen schon drei Busse. Ratlos und auch ziemlich sauer fuhren wir zur nächsten (automatischen)Tankstelle. Da bewahrheitete sich der alte Spruch „durchs Reden kommen die Leut z’samm.“ Ein Motorrad-begeisterter Jüngling verhalf uns mit einem Tipp zu einer Nachtbleibe am Stadtrand von Padua. Die war zwar reichlich schräg und rudimentär, dafür mit 25 Euro pro Nase ok. Und die Dusche funktionierte auch - Spätestens da habe ich beschlossen, beim nächsten Mal ALLE Quartiere vorzubuchen.

Samstag:

Der letzte Reisetag begrüßte uns wieder mit blauem Himmel und Sonnenschein. Direkt unheimlich. Wir starteten schon um sieben Uhr. Ruhig war’s auf den Straßen. Ohne lange Herumzufackeln ging die erste Etappe über die – leere – Autobahn. Bis Gorizia. Dort überquerten wir – ungewohnt, ohne Passkontrolle - die Grenze nach Slowenien. Erst einmal tanken. Der Sprit ist bei den Slowenen noch deutlich günstiger als bei den Italienern.

Dementsprechend groß war der Andrang. Ein zweites Frühstück hätt’s auch noch gebraucht. Das gibt’s aber dort nicht. Dafür ein Casino. Eines, das rund um die Uhr geöffnet hat. Wir hätten uns auch da drin ein Getränk gekauft. Aber der Türsteher wollte uns nicht reinlassen. Na gut. Im Soca-Tal gibt’s ja jede Menge netter Lokale. So wie in Kanal. Wo es einen offenbar stummen Cafetier gibt. Der Herr sagte nämlich kein Wort, deutete nur auf ein paar Tassen am Nachbartisch. Wir nickten. Der Kaffee war ausgezeichnet. Ein mögliches Kurz-Gespräch beim Zahlen erübrigte sich auch, weil er uns wortlos den Kassa-Bon reichte und wir die drei Euro auf dem Tisch deponierten.

Mit dem guten Espresso gedopt steuerten wir in Richtung Predil, machten nach Herbrennung diverser bayrischer Dickschiffe in Tarvis eine Pause und kehrten heim nach Österreich. Da nahm die Sonne Abschied. Es wurde grau und düster, diesig und kühl. Auf der Turrach hatte es schätzungsweise nur noch fünf Grad. Auch der See fror, unter dicken, mit Schnee bedeckten Eisschollen. Damit verzichteten wir auf einen im Hinterkopf geplanten Heim-Ritt über Kapfenberg und Mariazell, wählten die Direttissima über die S6 samt Tunnel-Durchfahrten (in denen es auch saukalt war). Nach dem Semmering gab es ein paar helle Momente. Als wir die Wiener Stadtgrenze erreicht hatten, brach ein Wolkenbruch über uns herein. Aus heiterem Himmel. Die Regen-Kombi haben wir nicht angezogen.
 

Resumée:

Sardinien ist wirklich nicht Italien. Es ist eine ganz eigene Welt. Eine in sich geschlossene, eine leise, erdverbundene, ursprüngliche. Ein Mal, zwei Mal, drei Mal hinfahren ist noch lange nicht genug, in einer Woche kriegt man nur einen kleinen Eindruck der Vielfalt. Für jene die in der Mittelmeerinsel nur ein Kurvenparadies sehen gibt’s immer noch mehr Kurven, und alle, die außer Asphalt und Begrenzungspfosten auch noch was anderes sehen wollen, gibt’s wunderschöne Strände, verwunschene Dörfer, unberührte Landstriche, gastfreundliche Menschen und kulinarische Überraschungen in fester und flüssiger Form.

Wer nicht kälteempfindlich ist, für den ist Sardinien Ende April/Anfang Mai gerade richtig. Wer – auch – Baden gehen und abends draußen sitzen will, der sollte erst ab Mitte Mai starten. Und spätestens Ende Juni heimfahren.
Denn dann beginnt die Tourismus-Saison und es wird heiß. Wirklich heiß. Bis zu 50 Grad.
 

Schlussbemerkung:

Die Street Triple ist ein kleines, aber feines Motorrad, das auch gut reisen kann. Sie hat dafür alle Talente, die man braucht: engagiert Kurven räubern, agil durch enge Gassen zirkeln, auf den Geraden angasen.
Der Sattel macht nicht müd’. Gepäck erträgt sie auch, soferne man dieses in eine Rolle auf den Soziussitz packt und sich nicht auf Topcase & Co versteift. Das sähe auch aber-abartig aus und täte der Fahrdynamik gar nicht gut.

Und: Solo ist besser. Auf Reisen zumindest.
 

Informationen

• Beste Jahreszeit:
  Mai, Juni
  September, Oktober
   

• Reiseführer:
  Sardinien - Trauminsel im Mittelmeer, Alfred Müller, € 14,90 (inkl. Karte)
  ADAC Reiseführer plus Sardinien, € 9,20 (inkl. Karte)
  Baedeker Allianz Reiseführer Sardinien, €18,50 (inkl. Karte)
   

• Karten:
  Kümmerly+Frey: Sardaigne/Sardegna/Sardinien/Sardinia, Maßstab 1:200.000.
  Reise Know How Verlag:: Sardinien/Sardinia, Maßstab 1:200.000.
  freytag & berndt: Sardinien, Maßstab 1:150.000